Ich aber liege im Garten...
XVIII-6
Und rascheln im Wind.
Sonnenhelle, blutigrote, mohnhellvolle Blüten
Brennen
Hoch über mir
Im blauen Himmel.
Tief unten im Tal
Knarren und klappern und scharren
Die Bagger
Und zerreissen das Feld, die Wiesen, die Äcker
Und lassen zurück
Schmutzige Löcher
Voll schmutzigen Unrats.
Weisser Schwan
Und drehst
Deinen weissen, gebogenen Hals?
Suchst Du Margeriten
Für das Grab der Soldaten aller Welt,
Die fielen, fallen, immer wieder fallen
werden
Für den ratternden rostigen Schrott?
Du wirst sie nicht finden.
Nein,
Nie
Ich aber liege
Zwischen Vergissmeinnicht
Und träume.
Wann, Schwan,
Werde auch ich suchen
Deine Blumen, die weissen?
Wann?
FMS 090668